wortgebrauch

in memoriam

2013-04-11T09:01:26Z

Die anderen sind schon gegangen und warten unten auf mich. Ich sitze an seinem Bett.
Vor mir mein Vater, mit einer Frische im Gesicht wie vor dreißig Jahren, die rechte Hand unter das Gesicht geschoben, friedlich, als würde er schlafen. Immer noch ein Brustkorb wie ein Schrank, und diese schweren Arme von den Semesterferien unter Tage. Und die Haut ganz glatt und ganz vertraut, noch warm, obwohl er jetzt tot ist.
Ich schaue ihn an, während meine Hand auf seiner liegt. Sehe vor mir all diese Bilder, den ganzen Reichtum, der in diesem Leben steckt.
Was für eine Verschwendung, daß so ein Körper aufhört zu leben.
Und wie schwer es ist, ihn hier zurückzulassen.
Also warte ich noch eine Weile, bleibe einfach sitzen und schaue ihn an. Bis ich dann aufstehen und gehen – und mich im Türrahmen umdrehen werde. Aber noch ist Zeit.

In Erinnerung an Helmut Ziegert, Archäologe.
In der Nacht zum Ostersonntag starb mein Vater. Im Beisein von seiner Frau, von uns drei Kindern und seinem Schwiegersohn. Er war zufrieden mit seinem Leben, geistig klar, mutig und ruhig, und starb so, wie man es einem geliebten Menschen wünscht. Er lässt alle grüßen.

Martin Walser, Motivprojekt

2013-03-11T20:08:11Z

In den letzten Wochen haben wir einige Zuschriften erhalten, die sich sowohl auf Walser, als auch auf den Briefwechsel beziehen. Da wir mit dem Walser-Projekt eine Art von Motivforschung betreiben wollen, die eine psychische longue durée im Blick hat, und uns eine Pro-Contra-Walser-Debatte nicht interessiert, veröffentlichen wir die restlichen Briefe hier im Blog, wobei wir die abgestellte Kommentarfunktion zu entschuldigen bitten (Der Titel der Kategorie lautet ‚Walser-Projekt‘. Es sei hier vermerkt, daß alle Rechte Walsers aus der Bielefelder Zeit unberührt bleiben, und wir bitten Herrn Walser erneut, von einem diesbezüglichen Briefwechsel abzusehen).
Für heute reichen wir eine kurze Replik auf Sitkas Kommentar zu dem Brief II/1982 nach.

II/1982,4: Sie scheinen aus dem Auge zu verlieren, daß es im Herbst 1981 schon eine Lesung in Dulsberg gegeben hat, und die „vermeintliche Euphrodisiaktose“ keineswegs meine übliche Schublade für Walser ist. Während ich die 82er Lesung nur aus den Briefen kenne, habe ich inzwischen mit vier Menschen gesprochen, die persönlich im Oktober 81 in Dulsberg waren. Jeder einzelne berichtet von Walsers zentralem „Ich fü – ühle!“, und daß auch das wiederholte „Ja, sogar!“ den Vortrag prägte. So gibt es – anders als bei der 82er Lesung – sehr wohl eine fortgeführte Linie in der Form und im Inhalt. Was nun das Motiv des Geheimrats betrifft, sehe ich nicht, warum ein veränderter Textkörper eine zuvor getroffene Aussage ‚ungeschehen‘ machen sollte. Im Herbst 81 lautete der Absatz noch: „Als ich für die Ermattung, die mich ergriffen hatte, belgische Hornspäne aß, da sah ich mich, ja, ich erträumte mich als Geheimrat. So wie er es war. Und wer wollte es mir nun verwehren, wenn ich, so wie er, die Zunge durch meinen Gießkannenmund nach außen schieben, und ausgesucht Junges, und schließlich die ganze Welt belecken würde.“

Nach der Zahnklammer

2012-08-06T12:20:50Z

Norden im August 2012

Sehr geehrtes Team der kieferorthopädischen Praxis **,
gerade verbringe ich ein paar Urlaubstage im Norden und lerne das Leben ohne die feste Klammer kennen. Sie haben gute Arbeit gemacht, und die Zeit bei Ihnen war erstaunlich angenehm. Ich möchte kurz Dank sagen, die beigelegte Nascherei versteht sich als solcher.
Bitte vermuten Sie nicht, daß ich Hintergedanken hätte, daß etwas anderes als Achtung mich an diese Kleinigkeit hat denken lassen. Keineswegs lag mir eine Revanche im Sinn, und es ist nicht wahr, daß ich über Monate schon den Plan fasste, mit der Zusendung von sechs Pfund zuckerbestreutem Zuckerschaum den Gebissen der Folterknechte einen Hieb zu versetzen, der eine der Tränen trocknen mag, die auf den Gesichtern der armen geschundenen Kinder ihre Spur zieht, während Sie darüber gebeugt die jungen Knochen biegen und quetschen und quälen und weiter quälen und kein Ende finden bis die Seele gebrochen, und nur noch Schmerz aus den erloschenen Augen scheint.
Ich selbst habe keine Tränen mehr. Zu oft sah ich Mütter ohne Mitleid, die ihre Brut über die Schwelle stoßen, verführt von verdorbenen Versprechungen, oder gar selbst diesem harten Gotte verfallen, der nur Stahl duldet, wo vorher ein Lächeln war. Ich habe das Grauen in den Gesichtern der Wartenden gesehen, wenn aus den Turmzimmern einer derer herunterstieg, dessen Schreie uns zuvor durch Mark und Bein gingen. Ein Mensch wohl noch, aber nun grausam zugerichtet, den Mund voller Draht, die Haut blass, die Schritte unsicher – als sei er einer der Geblendeten im alten Byzanz, die sich bettelnd durch die Gassen und Bazare tasteten und all die Farben nicht mehr sehen konnten, seit das glühende Eisen alles um sie herum in Dunkelheit tauchte.
Heute ist das Eisen kalt geworden, es hat sich verwandelt in einen bösartigen dünnen Draht. Doch es ist noch immer der gleiche Geist. Es ist der Abgrund, in dem das Dunkle wohnt.
Wir wissen aus lang vergangenen Zeiten, daß alles dem Wandel unterliegt. Auch die größte Finsternis wird nicht bis an das Ende der Tage dauern. Und ich sage Ihnen, daß dereinst einer kommen wird, der als Zeichen das Mal des geborstenen Drahtes tragen wird, und Er wird sich erheben von der Marterbank, und Er wird sich den Stahl aus dem Mund reißen, und die Faust, die den geborstenen Draht umschließt, wird Er hoch in die Luft recken, auf das all die Geknechteten seine Tat sehen, und einer nach dem anderen wird aufstehen und es Ihm nachtun, bis ein Meer von Fäusten in der Luft steht, und aus tausend Kehlen nur ein Ruf – „Freiheit!“

O. Ekdahl
(nach Diktat verreist)

ES

2012-04-08T14:13:29Z

Schwestern,
seid gewarnt! Unser alter Widersacher – DAS BILLIGE – hat mir aufgelauert und ist in Gestalt von billigen Pralinen in mich eingedrungen. Durchsucht alle Vorräte! Achtet auf die geschmacklose Verpackung! Sechs Stunden Kopfschmerzkreuzigung und schweres Brechen hat ES mir beigebracht. Am Karfreitag! Es ist DAS BILLIGE in seiner bösartigsten Form. Und Ihr wisst um unsere alte Schwäche, um die alte Anfälligkeit, um unser Familienerbe. Eine Flanke, die wir nicht zu schützen wissen, ein Siegfriedblatt an unserem bloßen – wenn auch wohlgeformten – Rücken.
Achtet auf Euch!
O.

JVA Preungesheim

2011-11-15T02:27:27Z

„Zur U-Bahn sind es zehn Minuten. Hier runter und dann den schmalen Gang am Gefängnis längs. Da ist links Stacheldraht und rechts eine Mauer. Finden Sie schon, der ist etwa so breit der Weg.“ Und streckt die Arme leicht auseinander.
Wir gehen los mit müden Beinen. Seit dem Morgen sind wir unterwegs: Rucksack in der Früh gepackt, Thermoskanne Kaffee, Apfelkuchen, richtig viel Apfelkuchen frisch aus dem Ofen, Decke und los, Ned und seine Töle rausgeklingelt und – Sonnenschein, warm, der Himmel ganz blau und alles andere bunt vom Herbst. Nach Norden über den Main und dann rauf auf den Lohrberg, mit diesem Blick auf Frankfurt im Dunst („Ist das da drüben das Kohlekraftwerk?“). Neben uns eine Birke mit fetten ausladenden Ästen, also rauf auf den Baum, denn es ist Pippi Langstrumpftag, und über der Erde im Schneidersitz, mit dem Kaffee in der Hand, raue Borke im Rücken, und alles vollgesogen mit dem milden Herbst und dem Lächeln von der hübschen Frau von vorhin mit dem riesigen roten Schal und der Sonnenbrille.

Stunden später sind wir bis Preungesheim gekommen, es wird schon kalt und dunkelt, also schnell diesen schmalen Gang am Gefängnis finden, und ab zur Bahn. Den Stacheldraht sieht man schon von weitem. Riesige lange Spiralen. Vor dem Zaun, auf dem Zaun, übereinandergestapelt, glänzend und neu („Nato-Draht, bei jeder Bewegung schneidet der sich tiefer ins Fleisch.“). Der Gang ist wirklich schmal, keinen Meter breit, wir gehen hintereinander, der Hund am Ende, müde vom langen Tag. Alle paar Meter ein Schild: „Privatweg der Justizvollzugsanstalt!“
Hinter dem Zaun ist kein Mensch. Kameras, ein paar niedrige Werkstattgebäude, leere Asphaltfläche. Weiter hinten sind Mauern zu sehen, in verschiedener Höhe, ineinander verschachtelt. Der Weg biegt nach links, und wir laufen frontal auf das Haupttor zu. Schiebetüren aus mannsdickem Stahl in einer hohen Betonwand. Ned schätzt mindestens zwölf Meter hoch. Symmetrische Platten aus Beton. Ganz glatt. Dunkelgrau und glänzend, keine Verfärbung, alles neu.
Wir müssen rechts die Straße runter. An der Mauer entlang. Es gibt keinen Trennstreifen, keinen vorgelagerten Zaun. Wir gehen auf der Straße und eine Armlänge von uns jagen zwölf Meter Beton in den Himmel. Ich bleibe stehen, irgendetwas stimmt nicht. Der Hund schnauft. Nur sein Schnaufen ist zu hören, sonst ist es still. Kein einziges Geräusch hinter der Gefängnismauer. Kein Klappern, keine entfernte Lüftungsanlage, kein Brummen, kein Rauschen, absolut nichts. Wir warten, minutenlang auf irgendeinen Ton. Nichts.
Ned schaut mich an, ballt die Hand zur Faust und schlägt zweimal mit den Knöcheln gegen die Mauer. Das ist laut. Zweimal läuft ein dumpfes Peitschen durch den Beton. Dann wieder Stille.
Keine Antwort.

Die Hofmann-Geschichte

2011-11-01T15:50:23Z

„Und ich dachte an ‘ne halbe, oder ‘ne viertel, aber zwei ganze! Und das wurde so hart! Ich lief dann auf der Party herum, und an allen Leuten lief Blut ‘runter, alles voller Blut. Und ich bin so ran und hab‘ ganz vorsichtig gefragt ‚Ey, seid ihr ok?‘ Und die so ‚Hä? Was is’n mit dem los?‘ Und dann hab‘ ich schon gemerkt, daß irgendwas nicht stimmt und bin raus. Und draußen auf der Straße war alles voller Polizisten, wirklich jeder hatte Uniform an. Auch ein Kinderwagen, der die Farben von so ‘nem Bullenwagen hatte, und das Baby! Mit Mütze und grüner Jacke!“
„War Dir denn klar, daß das Halluzinationen waren?“
„Ich musste davon ausgehen.“

"Komm besser heute!"

2011-10-08T16:36:10Z

Intensivstation, wir warten in der Schleuse. Kleiner Raum, vier Stühle an der Wand, grüne Kittel im Regal. Neben der offenen Tür hängt ein Schild, „Nur nach Aufforderung eintreten!“ Der Geruch von Sterillium weht herein. Man hört Pumpen, die Luft aus Schläuchen saugen, und das Piepsen der Herzmonitore. Eine Frau feudelt den Boden, schaut nicht auf, duckt sich unter unseren Blicken. Sie wringt den Feudel aus und lässt ihn auf den Boden klatschen, schiebt ihn vor und zurück, langsam und ganz im Rhythmus der Maschinen, die pumpen oder saugen oder grollend anspringen.

So sieht es also aus. So oder so ähnlich. Was für ein beschissener Ort zum Sterben.

Waldorfschule, Zeugnistag

2011-06-23T14:18:02Z

Me /Kl.1 / Wotan P.

Wotan erfreut uns durch sein düsteres und missmutiges Wesen, das sich in erfrischender Weise von den anderen Kindern unterscheidet.

Müde und verschlafen, immer einen Kaffee in der Hand, betrat Wotan morgens das Klassenzimmer. Seine tiefen Augenringe und die roten Augen ließen erahnen, daß er in der Nacht zuvor viel erlebt hatte, und oft wusste er im Morgenkreis davon zu berichten.
War zu Beginn des Tages eine Hindernisbahn aus Bänken und Tischen aufgebaut – um die fein- und grobmotorische Koordination zu üben – so zeigte sich Wotan anfangs scheu und zurückhaltend, öffnete sich aber im Laufe des Jahres für seine Körperlichkeit. Oft stellte er nun auf den wackeligen Parcourbänken den anderen Kindern ein Bein. Und immer gab es ein großes Hallo, wenn er einen Besenstiel zur Hand nahm, und einem balancierenden Kind einen Knöchel oder das Knie zerschlug.
Im rhythmisch-musikalischen Teil fand Wotan nur zögerlich ins Tun. Besonders die chorischen Gesänge fielen ihm schwer. Seine ‚Satanas‘-Rufe drangen zwar mit voller Lautstärke durch den Raum, fügten sich aber selten in den Fluss der Stimmen ein. Aufmunternde Zeichen von seiner Lehrerin halfen ihm dann, und Wotan kam immer besser in die Nachahmung zurück. Das chorische Singen bleibt aber zu üben, seine begleitenden Gesten entsprechen nicht den Vorgaben.
Wotan gestaltete seine Epochenhefte sehr schön und liebevoll. So wurden gepresste Frösche oder in Scheiben geschnittene Jungvögel auf die Seiten geklebt. Auch verzierte er die Bilder mit benutzten Spritzen oder Nadeln – die er wohl auf dem Spielplatz gefunden hatte (sein Angebot, eine Fleißarbeit zu diesem Thema zu erstellen, wurde in Rücksprache mit dem Direktor auf das zweite Schuljahr verschoben).Wotans Epochenhefte sind für die Klassengemeinschaft ein Quell der Freude.
In seinen Buchstabenbilder fand sich Stacheldraht. Er zeigte auch ein gutes Gespür für Klingen und Altmetall. Gerne griff er in seine unerschöpflichen Hosentaschen, wenn eines der anderen Kinder zu ihm kam, und nach Draht oder nach einer Schnappfalle fragte (und nie ließ er sie gehen, ohne ihnen einen kräftigen Schluck Birnenschnaps anzubieten).
Im Erzählteil verband sich Wotan auf schöne Weise mit der Märchenwelt. Aufgeregt forderte er, die Bösewichte ‚auszuknipsen‘ oder ‚wegzumachen‘. Hier wird sein Sinn für Gerechtigkeit sichtbar.
Bei unseren Ausflügen erwies sich Wotan als ausdauernder Wanderer, der Wind und Wetter trotzte. Seine Offenheit und Kontaktfreude zeigte sich besonders in der Hafengegend. Viele Arbeiter schienen ihn zu kennen, und immer huschte ein feines Lächeln über sein Gesicht, wenn ihm einer dieser breiten Kerle einen freundschaftlichen Klaps auf die Schulter gab. Wotan führte uns auch in versteckte Gassen, und stellte uns russische oder ukrainische Mädchen vor. Immer hatte er dann lustige Spielideen, die für sein Alter recht ungewöhnlich sind.
Auf dem Pausenhof hat Wotan schnell in die Gemeinschaft hineingefunden. Meist spielt er mit einer großen Gruppe ‚Aufessen!‘, oder er klettert mit seinen Freunden auf das Dach der Schule und wirft brennende Pappkartons in die Schornsteine.
Er hat einen ausgeprägten Sinn für Regeln, die er jedoch nicht immer auf sich selbst anzuwenden weiß. So war er auch nach dem bedrückenden Vorfall im Januar nicht bereit, sein Taschenmesser abzugeben. Hier ist Übung nötig, damit er sich mit den Vorgaben seiner Lehrerin noch besser verbindet.
Wotans Hass und seine Verachtung haben viel Neues in die Klassengemeinschaft gebracht. Da er Lernen ablehnt und schon mal zornig wird, wenn er an die Tafel kommen soll, braucht er im zweiten Schuljahr noch etwas Ansprache, damit er besser in den Strom des Unterrichtsgeschehens findet. Mögen ihm die wohlverdienten Sommerferien die Kraft dafür schenken.

Sinnspruch für das zweite Schuljahr:
Finstrer Ort und finstrer Sinn,
Nun blühen die Rosen drüber hin.
(Theodor Fontane, Königs Wusterhausen)

Schnappschuss

2011-05-26T01:25:07Z

Mumbai 4:15min Audio-Slide

Spessart, letzte Tage

2011-01-15T21:02:57Z

Tag 5
Nur noch Schnee. Wenn ich die Augen schließe, tauchen Bilder von verschneiten Wäldern auf.

Tag 6
Eine Holzbank auf Gleis 2. Ich warte auf den Regionalzug und esse Berliner aus der Tüte.
Ein Güterzug rauscht durch. Vor meiner Nasenspitze. Voller Lärm nach sechs Tagen Stille. Stahlräder auf Stahlgleisen und richtig Bass.
Ich find’s wunderbar. Wie im Club: Breitseite auf die Ohren.
Und dann noch die Berliner.

Spessart, Tag 4

2011-01-12T22:12:58Z

Kommen wir zur Königsdisziplin des Wanderns – Arschrasur bei strengem Frost.
Variante A, das breitbeinige Absenken über schmalem Flüsschen ist nicht zu empfehlen. Rutschige Uferkanten oder auch herantreibende Eisstücke – von hinten – erduldet nur der Hartgesottene.
Variante B, ‘Trockener Hobel‘, führt in die nächste Dorfdrogerie („Geh’n sie mal Gang 3, hinter der Säule, die Penaten-Sachen.“).
Variante C, die ‘lange Wandermatte‘, sowie Variante D, die Wuchernde (Volksmund: Frecher Igel), sind naturnäher (haben aber andere Schattenseiten). Bleibt Variante E.

Spessart, Tag 3

2011-01-10T00:01:30Z

Der Besuch
Es ist gegen zehn. Der Schlafsack lüftet, das kleine Handtuch – feucht von der Morgenwäsche – wird langsam steif, der Topf hat die erste Runde Haferbrei hinter sich und steht schon wieder auf dem Kocher, um Schnee zu schmelzen.
Hinten am Waldrand, auf der anderen Seite des Tales, bewegt sich etwas. Schäferhund. Arbeitet sich durch den Schnee in meine Richtung. Gute zehn Meter vor mir bleibt der Hund stehen, schaut mich ruhig an, bellt nicht, dreht seinen Kopf zu dem Mann, der ein gutes Stück hinter ihm mit dem Schnee kämpft, und wartet.
Als der Mann näher kommt, rufe ich ihm einen Gruß zu und „Der Kaffee ist gleich fertig!“ – keine Antwort. Aber er stapft direkt auf mich zu, setzt sich auf die Isomatte, die ausgebreitet über dem dicken Baumstamm liegt, und nimmt die Mütze ab. Heißt Hannes.
Hannes klopft sich erstmal den Schnee von den Turnschuhen. Weiße Nikes („Mit denen kann ich besser gehen als mit Winterstiefeln!“). Er hat eine beigefarbene, wattierte Jacke an, im Gesicht viele Falten, Tropfen an der Nase.
„Nee, nur am Wochenende. Da kommen mal welche aus Frankfurt. Im Sommer. Aber sonst ist hier kein Mensch.“ Sein Schäferhund ist scheu, er lässt sich nur kurz streicheln und legt sich in den Schnee.
Hannes erzählt von Reitern, die hier manchmal unterwegs sind, und dass es hier viel Pferde gebe. In seinem Dorf hat einer acht, ein anderer neun und „einer dreiundneunzig – ho, ho, ho! Dreiundneunzig! Bei dem hab‘ ich früher gearbeitet. Pferde raus – und Pferde wieder rein.“ Aber das ginge ja jetzt alles nicht mehr. Krebs. Und auch die Knochen kaputt. Die Ärzte hätten ihm gesagt, sein linkes Knie sei nur noch Matsch. Aber ein künstliches Gelenk käme für ihn nicht in Frage. „Nee, nee! Mach‘ ich nicht.“ Seit vier Jahren trinkt er keinen Alkohol mehr, damit er länger lebt. Und keine Ahnung, ob er es sonst bis zum heutigen Tag geschafft hätte. Der Honig im Kaffee gefällt ihm. Will er ausprobieren, weil er keinen Zucker mehr nimmt – „wegen Ernährung“.
Ich solle ihn doch besuchen, wenn ich wieder im Spessart sei. Ich krame einen Zettel aus der Tasche und halte ihm einen Stift hin, damit er seine Adresse aufschreibt. „Nee, schreib du mal.“ Ich blicke auf seine Hände. Die Gelenke sind geschwollen, ein Finger steht ganz schief.
Als die beiden gehen, stehe ich eine Weile im Schnee, trinke den letzten Schluck Kaffee und schaue ihnen hinterher.
Gegenüber am Hang wieder dieses laute Knacken. Frostrisse im Holz.

Spessart, Tag 2

2011-01-07T14:40:03Z

Was gefriert:
Zahncreme hält sich tapfer bis -10°, Listerine Mundspülung trotzt allem (-15° kein Problem, hartnäckiges Zeug); Olivenöl wird fest, ist aber hübsch löffelbar; Hansaplast Wunddesinfektionsspray unbrauchbar, gefriert sofort (ersetzen durch Listerine?); Deo-Roller: keine Chance, muss wie das Hansazeug direkt an den Körper; feuchtes Toilettenpapier: friert (was doof ist – vor allem, wenn man es zu spät merkt …); Lederstiefel, Lodengamaschen: bretthart (eigentlich in den Schlafsack, da aber schon Überbelegung wg. Trinkwasser und Klamotten) – also morgens mit warmen Socken in die eiskalten Schuhe, dann Gamaschen, Kaffee in die Hand – und nicht unbedingt allzu lange stillstehen … Schladming tut aber gute Dienste, ein Lied:

Lob der Lodengamasche
Oh, Wadenwams! Oh, Waffeleisen! Waschbare Walhalla!
Welch Weber wirkte, walkte dich, du Weltenwunderwunsch?
Ob Warschaus Wälder, Wolgograd …

Journal:
Am Morgen nach der ersten Nacht – mit warmen Füßen – weiter auf dem ‚Eselsweg‘.
Der sich nach einiger Wanderung unter einer verschwiegenen weißen Decke unsichtbar macht. Erst nach dem Queren von verschneiten Äckern, dem Rat eines rüstigen Winterjoggers („Die Straße hoch und dann rechts. Da ist aber nicht gespurt!“ „Ja, ja. Schon klar.“) und nach drei Kilometern Asphalt taucht er wieder auf. Rechts zwischen den Bäumen: ein schwarzes ‚E‘ auf weißem Grund – das Wegzeichen des Eselsweges. Dankbar lasse ich die Straße hinter mir (und die Nahtoderfahrung mit der Unimog-Winterdienst-Flotte).
Der Waldweg ist leicht abschüssig. Kahle Birken, eine Blaumeise, weiter unten ein kleiner Bach. Nur das leise Plätschern ist zu hören, sonst eine zauberhafte Stille, und dann – ‚Flomp!‘ – der Boden gibt nach, und ich stecke (samt Rucksack!) bis zum Kinn im Schnee.
Kurzer Blickwechsel mit der Blaumeise.
Und während ich mit Schwimmbewegungen langsam auftauche, wird mir klar, warum vor mir keine Fußspuren mehr zu sehen waren …

Spessart, Tag 1

2011-01-05T18:21:27Z

Journal:
„Da is‘ aber nicht gespurt!“ sagt die Bäuerin mit dem einen Zahn. Sie steht zwischen gefrorenem Mist und umgekippten Schubkarren und weist mir den Weg. Meine Landkarte war falsch. Ein verschneiter Weg hatte mich nicht auf den ‚Eselsweg‘, sondern auf einen kleinen abgeranzten Hof geführt.
Kaum stand ich da, zwischen einem kaputten Schuppen und dem gefrorenem Mist, schlurfte die Einzahnige heran. Dickbäuchig. Die Hände in den Taschen der Arbeitshose verborgen (‚Raiffeisen‘, grün mit Kniebesätzen aus grauem Cordura). Ich mochte die Frau. Sie paffte entspannt eine Zigarette, die in ihrem Mundwinkel hing. Wippte von einem Bein auf's andere und wunderte sich über gar nichts. „Geh da mal quer hoch, und an den Bäumen links. Dann komms’u auf den Weg, und den ’n ganzes Stück hoch. Muss’u aber über zwei Zäune rüber.“ Und – nicht gespurt.
Nicht gespurt heißt eine Stunde durch knietiefen Schnee bergauf. Volle Winterausrüstung, Essen für eine Woche, ein paar Liter Wasser und an den Beinen diese sauschweren Gamaschen aus Schladminger Loden.
Oben auf dem Kamm dann freie Sicht: Hügel auf Hügel nur dunkler, tiefer Wald. Bis zum Horizont. Und nichts – keine Siedlung, keine Lichter. Nur Wald. Der Spessart.

Sopranfl�te

2010-11-19T19:21:58Z

Das Konzert der Flötenschule fand um sechzehn Uhr statt. Im Villenviertel. Weiße Altbauten, Volvo Kombi, ein Hündchen mit roter Jacke. Nummer 34a, links die Einfahrt rein, am Haus vorbei. Hinten der Friedrich-Rittelmeyer-Saal. Im Garten.
Und dann: Töne über Töne! Zwei kniehohe Mädchen mit Schleifen in den Haaren und einer beklatschten Melodie, die aus C, D und F bestand.
Ein Damenquartett mit nervösen Blicken – drei ihrer Flöten waren gestimmt, die vierte einen Halbton drüber. Die Damen spielten schief, zuckten mit den Schultern, ließen schließlich die Instrumente sinken und riefen nach der Lehrerin. Die rauschte heran in ihrem schwingendem Kleid und den Tanzschuhen. Graue strenge Haare, Nickelbrille, gebeugter Kopf, winzig und dürr. Und suchte aufgeregt in den Noten („Jaaa, jaaa, das ist ja gar kein Problem. Gaaar kein Problem, hier … wo ist denn das jetzt …?"). Sie zeigte auf die Stelle, bei der wieder begonnen werden sollte und das Drama begann erneut.
Später ein Trio mit einem Mädchen, das im Rollstuhl saß und wohl Fehler bei ihrer Mitspielerin hörte. Strafendes Auge nach oben und langsames Kopfschütteln – mit Flöte!
Und wieder die Lehrerin mit ihrem „Sooo, jetzt spielt uns die Lisa mal den tiefsten Ton auf ihrem Instrument, sooo, jaaaah! Oooooh!“ Und das alles in den engen Reihen der Elternschar. Weit vom Ausgang und sogar weit vom nächsten Gang entfernt. Wie früher! Eingezwängt. Verdammt, die ganze Stunde – bis zur Pause – auf dem kleinen Steckstuhl auszuharren!