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Journal:
„Da is‘ aber nicht gespurt!“ sagt die Bäuerin mit dem einen Zahn. Sie steht zwischen gefrorenem Mist und umgekippten Schubkarren und weist mir den Weg. Meine Landkarte war falsch. Ein verschneiter Weg hatte mich nicht auf den ‚Eselsweg‘, sondern auf einen kleinen abgeranzten Hof geführt.
Kaum stand ich da, zwischen einem kaputten Schuppen und dem gefrorenem Mist, schlurfte die Einzahnige heran. Dickbäuchig. Die Hände in den Taschen der Arbeitshose verborgen (‚Raiffeisen‘, grün mit Kniebesätzen aus grauem Cordura). Ich mochte die Frau. Sie paffte entspannt eine Zigarette, die in ihrem Mundwinkel hing. Wippte von einem Bein auf's andere und wunderte sich über gar nichts. „Geh da mal quer hoch, und an den Bäumen links. Dann komms’u auf den Weg, und den ’n ganzes Stück hoch. Muss’u aber über zwei Zäune rüber.“ Und – nicht gespurt.
Nicht gespurt heißt eine Stunde durch knietiefen Schnee bergauf. Volle Winterausrüstung, Essen für eine Woche, ein paar Liter Wasser und an den Beinen diese sauschweren Gamaschen aus Schladminger Loden.
Oben auf dem Kamm dann freie Sicht: Hügel auf Hügel nur dunkler, tiefer Wald. Bis zum Horizont. Und nichts – keine Siedlung, keine Lichter. Nur Wald. Der Spessart.